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Fulgrim: Le Fils Parfait – Extrait

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I

Tout ce potentiel gâché.

Marduk Tamaris, membre des Emperor’s Children, chevalier-commandeur des Perfecti et maître-lame de Fulgrim le Radieux en personne, dégaina sa lame, plus par pitié que sous le coup de la colère. La horde mugissante à l’autre bout du champ de bataille avait peut-être été composée de nobles guerriers, comme les siens, mais après des décennies de dévotion envers le dieu du courroux et de la ruine, ils n’étaient guère plus que des bêtes enragées. Leur chef était un immense guerrier équipé d’un casque à cimier. Son armure énergétique autrefois magnifique était tellement égratignée et cabossée que le rouge et le bronze avaient cédé la place au gris de la céramite à nu. Il brandit une hache énergétique rouillée au-dessus de sa tête et beugla un rugissement furieux inarticulé.

Tamaris attendit que les échos de ce cri de guerre se dissipent avant de parler.

— Je suis navré de voir à quelle bassesse tu as sombré, cher cousin.

— Cousin ? s’esclaffa l’apothicaire à ses côtés. Cet imbécile n’est absolument pas mon cousin.

Tamaris secoua la tête, une expression de reproche feinte sur son visage.

— Venakhar, dit-il. Exprime-toi avec la distinction qui sied à quelqu’un de ton rang. Ce champ de bataille était autrefois un lieu sacré.

Si Venakhar donna une réponse, celle-ci fut noyée par un nouveau cri de guerre poussé par le champion maculé de sang. En des temps meilleurs, la structure brisée qui se dressait entre eux avait été un temple de marbre majestueux dédié à la quête de la douleur et du plaisir. Il avait depuis été avalé par le Maelström, par le biais d’un acte de dévotion ou de profanation. Il existait par-delà les frontières de la réalité, fouetté par les courants et les remous du warp. Le temple n’était plus que l’ombre de sa gloire d’antan, maculé de sang et ornée de peaux et de scalps sous un ciel perpétuellement embrasé.

— Perfecti ! lança Tamaris. Montrez-moi votre talent !

Comme mus par une volonté unique, ses frères de bataille firent un pas en avant.

L’ennemi chargea. Ils n’étaient même pas trente, mais seuls la moitié d’entre eux étaient des space marines déchus ; les autres étaient un ramassis de Désengendrés, des humanoïdes sans peau armés d’épées à deux mains, des bêtes à quatre pattes qui ressemblaient à des chiens de chasse munis de colliers épais hérissés de pointes de fer.

Tamaris sourit sous son casque. Il allait se faire un plaisir de les renvoyer à leur dieu.

— L’ennemi est impatient de mourir, apparemment, murmura-t-il.

La horde hurlante se rapprochait rapidement. L’air empestait déjà le sang. Les courants du warp ondulaient dans le ciel, le sol sous ses pieds bougeait et se révulsait comme si lui aussi était avide d’en découdre.

Il était temps, désormais, de montrer à l’ennemi ce qui arrivait à ceux qui faisaient la guerre aux Emperor’s Children.

Six aiguilles s’enfoncèrent droit dans sa nuque. Un froid fugace s’empara de ses membres, ses pensées se firent plus claires. Venakhar n’était certes pas porté sur le respect des convenances, mais ses élixirs de combat étaient incomparables.

Il eut soudain l’impression que l’ennemi se déplaçait si lentement que même les immenses molosses, dont les pattes arrière se contractaient et propulsaient les bêtes en une série de bonds puissants, progressaient à la vitesse d’un pachyderme. Venakhar émit un soupir d’extase, signe que lui aussi avait activé son système d’injection de stimulants. Bientôt, tous les membres de sa bande se retrouvèrent à ses côtés, leurs lames au clair. Douze guerriers triés sur le volet par ses soins, des frères génétiques qui partageaient la même foi. Ses élus.

— Ils osent se dresser face à nous, lança-t-il.

Même sa propre voix lui semblait insupportablement pâteuse ; son esprit était devenu trop rapide pour sa physiologie transhumaine. Les bêtes fondaient sur eux, gueules grandes ouvertes. Leurs langues noires pourléchaient des crocs maculés de sang séché, leurs griffes labouraient la terre, laissant dans leur sillage des sillons sanglants.

— Montrons-leur combien ils ont tort, ajouta-t-il.

Tamaris leva sa lame et se fendit à l’instant précis où les stimulants produisirent leur effet optimal sur son métabolisme. L’épée n’était plus une arme, mais une extension vivante de sa volonté. Elle faisait tout autant partie de lui que sa langue, et elle était tout aussi acérée. D’une torsion du poignet, il imprima un mouvement à la lame qui vint lacérer la gorge d’un des molosses monstrueux, traçant une seconde bouche qui déversa des torrents de sang noir à moitié coagulé. La bête ouvrit la gueule pour hurler, et il l’acheva en enfonçant l’épée dans la gorge ainsi exposée. Puis il arracha la lame et enjamba le cadavre avant que la lueur sinistre qui brûlait au fond des prunelles du démon ne s’éteigne.

Un sanguinaire chargea dans sa direction, son immense hache à deux mains ramenée en arrière pour frapper. Tamaris fit un pas de côté au tout dernier moment et sépara la tête cornue des épaules osseuses. Un éclat de rire cristallin jaillit de sa gorge quand il songea à l’absurdité de la situation. Ces imbéciles avaient envisagé de se dresser contre lui. Les Désengendrés ne mouraient pas, bien sûr. Ils n’étaient pas non plus véritablement vivants, d’ailleurs, mais quelle importance ? À chaque coup qu’il portait, à chaque adversaire qu’il affrontait, son talent d’escrimeur augmentait et le rapprochait, de manière infinitésimale et graduelle, de la perfection.

À côté de lui, Venakhar se battait lui aussi en riant. Le couteau tronçonneur qu’il prisait déchiquetait les hordes de cultistes en haillons qui se jetaient sur lui, comme s’ils étaient possédés par un irrépressible besoin de mourir de ses mains. Certains de ses frères auraient exaucé ce souhait, mais Tamaris connaissait trop bien son second. Ce dernier frappait pour mettre hors d’état de nuire, pas pour tuer. Une fois la bataille terminée, il se livrerait à sa récolte de chair vivante pour distiller de nouvelles concoctions dans son apothecarion. Une besogne répugnante, certes, mais dont les résultats étaient éloquents.

Où se trouve le seigneur de guerre ?

Tamaris bondit sur les vestiges d’une statue renversée et contempla le champ de bataille depuis cette hauteur. Le visage xenos sous sa botte, aussi imposant qu’un Rhino, possédait encore une beauté surnaturelle et incongrue, mais il n’avait pas le temps d’admirer cette œuvre d’art antique. Le champ de bataille s’étendait tout autour de lui. Les mouvements de chacun des combattants étaient aussi clairs et prévisibles que si leurs trajectoires étaient matérialisées par des lignes de feu. Il avisa le champion ennemi, entouré de deux gardes du corps, sa tête cornue rejetée en arrière. Il tenait à distance les trois Perfecti qui l’assaillaient en faisant décrire d’immenses moulinets à sa hache tronçonneuse.

— Du sang pour le Dieu du Sang ! Des Crânes pour…

Tamaris bondit. Athlète consommé, il aurait franchi cette distance sans effort même sans son armure ou ses stimulants, mais la présence de ces deux facteurs transforma ce guerrier d’exception en un véritable missile vivant. Le champion tourna son visage hideux. Ses yeux injectés de sang s’écarquillèrent, et Tamaris sourit. Le monde qui l’entourait était comme piégé dans une gangue de cristal. Ses moindres mouvements étaient limpides, précis, parfaitement calculés. Le seigneur de guerre monstrueux beugla un cri de défi, fit décrire à sa hache un arc de cercle pour décapiter Tamaris… et rata sa cible.

— Arrière !

L’ordre de Tamaris était adressé aux Perfecti, pas à l’ennemi. Ils obéirent avec diligence, mais les gardes du corps du World Eater ne s’encombrèrent pas de tels scrupules. Tamaris rit de plus belle. Trois adversaires au lieu d’un… Voilà qui ne changeait pas grand-chose à l’affaire. Il anticipait sans difficulté tous les mouvements de cet imbécile et des space marines qui se battaient à ses côtés. Il esquivait aisément les haches et les épées tronçonneuses, ainsi que la lame étincelante d’un superbe vouge énergétique.

Il marqua une pause, modifia sa posture de quelques millimètres et se fendit. Sa lame vint transpercer la jointure souple située entre le gorgerin et le plastron de l’armure du World Eater. Tamaris mit à profit l’élan de son adversaire pour le soulever de terre et l’amener sur la trajectoire de la hache tronçonneuse de son maître. Un geyser de sang et d’esquilles d’os éclaboussa la zone. Tamaris fit un pas en arrière pour esquiver le jet nauséabond et élimina le second garde du corps du seigneur de guerre d’un estoc parfaitement placé au niveau du sternum. Il se permit le luxe de profiter de l’étincelle d’incrédulité qui traversa les yeux du guerrier quand ce dernier réalisa qu’un millier d’années de cruauté et de fureur prenaient fin sous les coups de la Lame Exquise, puis il retira son épée et recula davantage. La lueur dans les yeux de son adversaire s’éteignit.

Tamaris ajusta sa posture, vit le seigneur de guerre faire de même, sa hache en garde basse, les genoux de son armure cabossée pliés pour adopter la position classique du guerrier ramassé sur lui-même. Le World Eater l’étudiait, comme si le simple fait de l’observer faisait de lui son égal.

— Est-ce que tu as offert ton propre crâne à ton Dieu du Sang ? Cervelle incluse ? demanda Tamaris.

Il leva son épée en garde haute. Les flammes qui nimbaient la pointe firent danser des ombres sur le visage difforme, lui donnant l’aspect d’un masque de théâtre.

— Ou bien as-tu été choisi pour ta stupidité avant même que ton génosire ne plante ces clous de fer dans ton crâne vide ?

Il fut déçu par la réaction du World Eater. Tamaris avait espéré provoquer un hurlement enragé, une charge brutale, mais apparemment cette créature semblait posséder un minimum de maîtrise de soi, après tout.

— Espèce de freluquet, gronda la bouche difforme. Bouffon sautillant. Fils d’une Légion d’esclaves et de ratés…

Tamaris se fendit et enfonça sa lame dans la bouche ouverte du guerrier de Khorne. Pas par colère, bien sûr, mais parce que l’opportunité était trop belle pour être ignorée. La pointe de l’épée perfora l’arrière du crâne du World Eater dans une brume de sang et de fluides corporels. En repensant à cet épisode, ultérieurement, il ne se souviendrait que de cette sensation d’un moment parfait, la compréhension absolue de l’angle précis selon lequel il fallait frapper. Il enfonça sa lame un peu plus, les yeux rivés sur ceux du seigneur de guerre, jusqu’à ce que les quillons finissent par étirer la bouche en un rictus narquois. D’un coup de pied, il fit sauter la hache des mains de son adversaire.

— Mon frère, dit Tamaris en secouant la tête. Tu aurais pu être tellement plus.

Si ses yeux avaient pu produire des larmes, le sort de ce guerrier pathétique aurait pu lui en tirer quelques-unes.

Les yeux écarlates lui rendirent son regard. Tamaris essaya de retirer sa lame, mais les dents du World Eater enserraient fermement le métal ; elles se fissuraient et carbonisaient sous l’action du champ énergétique de l’arme, mais le World Eater parvenait malgré tout à maintenir son emprise. Une immense main bardée de métal se referma sur celle de Tamaris, écrasant la céramite contre la garde de l’épée. Tamaris jeta un regard désespéré à son épée. Il se demanda si le champ énergétique avait cessé de fonctionner, mais la rune d’activation brillait d’un éclat émeraude.

— Tu es faible.

Ces mots jaillirent de la gorge du World Eater en un gargouillis rauque. C’était impossible, assurément, étant donné les dégâts subis par sa bouche et son gosier. Sans parler du champ de force qui carbonisait son crâne de l’intérieur.

— Et tant que tu n’auras pas entrevu le chemin qui mène à la gloire…

Leurs visages étaient tout proches désormais, si proches que le champ de force aveuglant de sa propre épée surchargeait les sens de sa visière ; si proches que le remugle de chair avariée emplissait son casque. La bouche hérissée de dents fracassées s’ouvrit en grand, comme pour engloutir Tamaris.

— … Tu seras toujours faible ! acheva le World Eater.

La tête du suppôt de Khorne explosa dans une corolle de lumière violette. L’étau implacable qui enserrait le poignet de Tamaris se relâcha, son épée fut soudain libérée. Le soulagement et la confusion furent rapidement balayés par une sensation désagréable.

L’éclair arcanique ne pouvait provenir que d’une seule source.

— On dirait que j’arrive juste à temps.

Malévol le sorcier émergea des ombres d’un pilier brisé et épousseta sa robe pourpre et or finement ouvragée. Des pans de velours épais tombaient des épaulettes de son armure énergétique, encadrant l’aquila palatin qui barrait son plastron comme des rideaux dévoilant la scène d’un opéra majestueux. Ses longs cheveux noirs étaient plaqués sur son front d’albâtre par une fine couronne dorée offerte, disait-on, par le Phénicien en personne, avant de cascader sur ses spalières en vagues ébènes. Une amulette en os gravée de symboles arcaniques était accrochée à son cou par une chaînette en adamantium. De la fumée violette flottait en volutes paresseuses autour de ses pieds, emplissant l’air d’une odeur d’encens capiteuse.

— Seigneur sorcier, fit Tamaris en faisant tomber les vestiges de la dépouille qui s’accrochaient encore à son armure, avant de se redresser. Que me vaut le plaisir de ta visite ?

— Je savais qu’il était vain d’espérer des remerciements de ta part, fit Malévol en levant la main en un geste théâtral pour prévenir toute interruption. Je ne doute pas un instant que la situation était parfaitement sous contrôle.

Le silence tomba sur le champ de bataille. Tamaris laissa son irritation transparaître derrière le vernis courtois qu’il arborait habituellement.

— Viens-en au fait, lâcha-t-il. Pourquoi es-tu ici ?

Un sourire étira le magnifique visage du sorcier, mais il n’y avait aucune joie dans ses yeux de jais.

— Ne suis-je pas le bienvenu parmi mes frères de la Troisième ?

Tamaris attendit, la mâchoire crispée.

— Je suis porteur d’un message, déclara Malévol après un long silence, sa tête gracieuse penchée sur côté. Notre seigneur souhaite s’adresser à sa Légion. Nous sommes tous appelés à le rejoindre à bord du Vexation, son vaisseau de guerre.

— Le Vexation ? Notre seigneur dispose donc d’un nouveau vaisseau amiral ?

Le nom de ce bâtiment ne lui disait rien, et il était surpris que son génosire l’ait choisi. Il pensait que Fulgrim était à un stade où il n’avait plus besoin d’un vaisseau amiral. Le Pride of the Emperor avait été la forteresse du Primarque, son foyer pendant l’Hérésie. Existait-il encore ? Flottait-il à la dérive dans le vide spatial, ses coursives désertes ? Était-il devenu le quartier général de quelque seigneur de guerre insignifiant ? Fulgrim ne semblait pas s’en soucier.

— Pas vraiment, s’esclaffa Malévol. Le Vexation lui est d’une certaine utilité, pour l’instant.

Un sourire illumina son visage d’une manière fugace.

— Son ancien propriétaire n’en a plus besoin, après tout, ajouta-t-il.

Tamaris tenta de masquer sa surprise. Fulgrim le Primarque convoquait rarement ses fils génétiques. Il les laissait emprunter leur propre chemin pour atteindre la perfection, pendant que lui s’intéressait à des sujets dignes d’un être de son rang.

— Tu es son garçon de courses, à présent, Malévol ? C’est un insigne honneur que notre seigneur te fait là.

— Tout devoir accompli au nom de notre seigneur est un privilège, rétorqua le sorcier, dont les joues s’empourprèrent et les yeux s’embrasèrent d’une étincelle courroucée. Servir est un honneur en soi, Marduk Tamaris.

Tamaris désactiva le champ énergétique de sa lame et essuya le métal mutilé avec un pan de sa robe.

— Et pour quelle raison le Seigneur Fulgrim nous convoque-t-il en sa présence transcendantale ?

— Ton devoir consiste à obéir, pas à poser des questions, transgresseur, rétorqua Malévol en arquant un sourcil gracile. Sois présent, ou abstiens-toi, le choix t’appartient. De toute façon, je ne pense pas que ton absence émouvrait grand monde.

Tamaris ne releva pas la pique. Un frisson lui parcourut l’épiderme. Le simple fait de recevoir une telle convocation était en soi grisant. Se retrouver en présence de son divin seigneur pourrait lui procurer un plaisir presque insupportable.

— Perfecti ! lança-t-il d’une voix qui transperça le maelström comme une lame acérée. Notre seigneur nous appelle à ses côtés ! Préparez-vous, car le Vexation nous attend !

Il se tourna vers Malévol.

— Voyageras-tu avec nous, sorcier ? ajouta-t-il. Je serais ravi de t’offrir l’hospitalité de notre vaisseau.

— Je ne pense pas, non, répondit l’intéressé avec un éclat de rire amer. Je préfère braver le warp plutôt que mettre le pied sur cette abomination piquetée de rouille que tu appelles un vaisseau spatial.

Il leva la main droite, prononça un mot de pouvoir et une particule de lumière violette apparut en l’air, devant lui. Le halo enfla et finit par avaler le sorcier tout entier, y compris son armure énergétique.

— À ta guise, dit Tamaris avant de se tourner vers Venakhar. Ordonne au capitaine du vaisseau de faire descendre les cotres de combat, de toute urgence.

— Nous nous reverrons, transgresseur, dit Malévol en pénétrant à l’intérieur du portail, nimbé d’un halo immatériel.

L’espace d’un instant, Tamaris crut voir quelque chose évoluer au sein de la lumière violette : des mains diaphanes qui se tendaient vers le sorcier avec une avidité infinie, des silhouettes incongrues qui apparaissaient fugacement et sautillaient dans les ténèbres, leurs membres étirés au-delà des limites de la biologie humaine. Puis le portail se referma comme les paupières d’un œil inhumain et s’évanouit totalement.

— Ce vieil imbécile a toujours eu le sens de la mise en scène, ironisa Venakhar.

Il donna une tape sur l’épaule de Tamaris, et la boule d’humiliation qui avait enserré les entrailles du chevalier-commandeur se dénoua quelque peu.

— Ça doit le bouffer de l’intérieur, poursuivit son second, d’avoir été le favori de notre génosire, et de se retrouver relégué au simple rôle de messager.

Tamaris posa un regard contrit sur les ruines calcinées du sanctuaire deux fois profané. Il n’y aurait pas de reconsécration aujourd’hui. Pas de festin orgiaque, pas de souffrances extatiques dédiées à la Dame de la Douleur et du Plaisir.

Comme s’il avait lu ses pensées, Venakhar raffermit son étreinte sur l’épaule de Tamaris et la secoua gentiment.

— Viens, mon frère. Si notre seigneur juge bon de nous convoquer, nous pourrons certainement nous saisir d’une opportunité. Seuls les faibles perdent leur temps à ressasser le passé.

Tamaris acquiesça lentement. Venakhar avait raison.

Le passé n’était rien. Seul le futur renfermait la perfection.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2025 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Fulgrim: The Perfect Son.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Illustration de couverture : Mikhail Savier.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2025.

Fulgrim : Le Fils Parfait © Copyright Games Workshop Limited 2025. Fulgrim : Le Fils Parfait, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Avril 2025

ISBN 13 : 978-1-83609-024-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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